Olhos vítreos,
Humor leve,
Amor crispado.
Assim folheio as páginas em branco
Do livro das palavras fáceis,
Buscando metonímias, metáforas, quiasmas
Do desafio heterodoxo da pluma,
que, fútil, encerra cem mil almas ocas,
Ignotas paisagens cadenciadamente
Buscadas por desejo de fuga
À vil centelha da morte em vida,
Que do ser se vai soltando
Em gotas corrosivas.
Que, enfim, me tornam a alma tão carente
E eu tão perdido.
