poesis (ou, fazer algo, não importa o quê) - escritos antigos

O corpo-a-corpo do Amor

Mais uma vez, do princípio.

O corpo-a-corpo do amor

É composto por três partes:

O negócio, o alvitre, a fugacidade e, por fim, a morte.

No negócio fazem-se lances,

Apostas de sangue, saliva e sémen.

É a noite quente do amor.

A hora da ocultação dos sobejos

E a da exibição despudorada dos amplexos.

O negócio é uma flor delicada,

Um seio excitante entrevisto lascivamente entre dois bocejos.

É a noite quente do amor.

O altivo alvitre

É a maravilhosa sumptuosidade dos mercados, dos bazares e das feiras.

De tudo o que é conjunto e exala um odor a especiarias orientais.

É o gozo dos jantares à luz de velas nas açoteias de astros desconhecidos.

Na fugacidade trocam-se

Golpes de amor-próprio

Na franqueza do outro

Na precessão dos equinócios dos corpos

Em que cada vale resguardado

É sabiamente evitado por outra convulsão

Da ordem estabelecida.

Tal como numa revolução em que

Os indivíduos se abandonam

A escaladas de ofensas e golpes,

Quentes e desmesurados,

Como a lava escorrente

Dos vulcões em erupção, imparáveis e obscenos.

E a morte?

Não sei, nunca a vi.

Mas presumo que seja

O zero Kelvin da inexistência

A conjugação de inexistências

Para atingirem coisa nenhuma.

A ausência da ausência.

Isto não significa absolutamente nada

Hoje

O meu ontem decidiu

Voltar-se para o meu amanhã

Num gesto de

Ânsia,

Oculto, cego e impossível,

E nos altares de deuses incógnitos

Foram depositadas ofertas de pura dor.

Dor já sonhada nos livros luminosos de Marqueses e Condes.

Que hoje, como ontem, connosco amanhã gritarão:

- Puta que pariu todos os realejos cronométricos, esses objectos infernais de medir a desmesura da palavra Amo

Como, aliás, de toda a palavra.

E tu, estalajadeiro,

Não esqueças as medidas certas de absinto

Para a mesa dos que aguardam, há eras,

O comboio, sempre atrasado, da experiência sensível.

E que, entretanto, se afadigam,

E procuram

E perseveram

Em nada fazer.

Alheios aos esforços, infinitamente diabólicos,

De toda a persuasão e de todo o perdão,

Humanos ou divinos.

Curioso!

É curioso

Que me tenha recordado de ti,

Na madrugada,

Corrossel infantil,

Dos despojos do amanhã,

À medida que folheava

As páginas solarengas do livro dos impossíveis.

Necessito esquecer:

O pó,

O vazio,

A dor, e

A sagrada religião de que só tu és a imaginada celebrante.

Esquecer filosofias e sapos

E permanecer ainda no cais conceptual da tua beleza.

E ver partir, sem bilhete ou possibilidade de o comprar, o cacilheiro advento mágico do teu seio.