nous nous élevons contre le ciel.
qu'il soit bleu comme lui seul peut le faire.
veut du plomb.
quel jour pluvieux de prémices.
avec des gestes rapides et sérieux.
J'ai prévu, comme un bébé mort-né,
le monde de la folie et de la cruauté,
qui approche rapidement et inévitablement
la solitude de ceux qui nous aiment follement
comme les mères fugaces du soir
plein de folie et d'amour
aussi intelligent qu'ils seuls l'imaginent possible
et dont nous essayons de contredire la certitude.
firmament céleste et agréable
tu m'appelleras demain, qui sait ?
pas moi, qui suis assez pour être plus
que je suis la faim furieuse des poètes
contre la magie occulte imaginée des annales
favorable à la fraîcheur matinale des pommes rapides
pensé à l'impossible
confirmation de la mort qui à chaque tournant
aperçu d'un lendemain inexistant
et qui connaît le début ou le début de quelque chose d'inédit
certitude du cosmos tout entier.
la beauté simple d'un pissenlit,
emporté par le vent vers des lieux incertains,
où il danse, porté par la brise légère des cimes des arbres.