Eu sou o Sol.
Eu ilumino os céus.
Eu dou vida ao entardecer das árvores.
Eu acaricio, com ardente amor,
As manhãs floridas da Primavera.
Eu beijo, em pródigas manifestações de afecto,
A manhã alada da minha juventude.
Eu sou aquele que orna o céu matinal
De expectativas e sonhos do dia iniciado e, prenhe de esperanças,
Gero nas mentes a alegria de estar vivo.
O clamor das vozes audazes
Quebram o ardor
do meu silêncio,
Viciam-me de
orgulho e destreza a enviesada pena.
Acordam em mim
laços de memória sensíveis,
Às quais o meu ânimo
corresponde,
Fazendo, da
floresta densa,
Local aprazível
para a minha folia.
E, tal como os
mais, ergo-me, fiel a mim mesmo,
À hora em que
os mochos esvoaçantes,
Na busca de uma
qualquer presa,
Receptáculos da
minha oração vespertina,
Se incendeiam,
prenhes de amor e luxúria,
À hora em que o
frio vento da terra se enobrece,
E, impassível e
impetuoso,
Acrescenta o
sentido das coisas sensíveis,
Desdenhosamente
alicerçadas no vazio,
Às pregnâncias
da existência, suave e calorosa,
Após a morte de
qualquer desencontro
Entre palavra e
seu sentido particular,
Entre as gotas
de orvalho que,
Pela manhã, ouço
descer dos céus,
Evanescentes pelo
acordar do solar ardor,
A que,
respeitosa e silentemente, desejoso observo.
O meu desejo
adorna então o meu espírito,
Transmutando
toda a palavra dita no silêncio da carne,
Em poderosas
alavancas de amor e mel.
Refaço-me,
então, perdido e só,
Na estreiteza
do coração a mim alheio,
Cuja
consciência me preenche de uma alegria infantil.
Pueril lembrança
dos momentos ditosos,
Que o futuro me reserva no seu devir de mar sem limites,
Alma latejante
que me guardo, qual príncipe encantado,
Nos
interstícios da minh’alma, assim, feliz, despojada de atavismos.
Nelle diteggiatura com colpi di scalpello,
Sei salito in cima alla piacevole collina,
Dove risede il fedele e tenero monolito,
Custode zelante dell’umana aventura dell’essere vivi.
Dall’alto, quale Filantropo,
Hai portato la fiamma della gioia di affrontare la pietra,
E, fedele alla terra, rendila mórbida e gentile.
Revejo, para mim, através das portadas do impossível,
O indesejado símbolo da conjugação itinerante,
Livre de atavismos ou da concupiscência,
E unicamente entregue às horas desejosas do entardecer.
Livre, digo-o uma outra vez,
No sentido, atribuído à palavra,
Dos amantes sem o dom do fogo eterno do toque das carnes.
Epopeia que sequer Jasão, Ulisses ou Héracles
Alguma vez ousaram ouvir, e muito menos viver.
E, da qual, receosos, em mim ungiram,
Infelizes, a alegria de lutar pela redenção da minha linhagem.
Às horas mortas em que, impassível,
O relojoeiro da sensibilidade
Sustém a respiração até ao rés da terra,
Dedilho ferraduras, enegrecidas pelas recordações.
Recordações do impassível brotar
Do som oblíquo das estrelas
Até já ser apenas possível observar,
Bisonho, o sorriso do dia que se esvai em raios de ternura e amor.
Fica então a terra silente e macia,
Artéria verdejante dos renques de estrelas,
Por nós dispostas, em alegre folia do tempo fugitivo.
Nisto e naquilo.
Ou no Outro,
Onde nos encontramos casualmente,
Há plenos e ínfimos,
Opacos e translúcidos
Botões de flores sonhadas,
Cujo encontro encarniçado
Nos provoca, com encanto,
A ambivalência da liberdade de dizer um “Olá!”
Forte como uma pétala,
Seguro como o vento,
Denso como uma lágrima de chuva.
Digo Ela
E milhões de imagens
Sonho possível do impossível sonhado
Retornam à minha meninice
E divertem-se, quais crianças de gelo
Tentando aquecer-se do calor
O intempestivo calor das Festas Estivais
Que, embora impossivelmente próximas
Nos atordoam com suas setas de ouro e prata.
Reluzentes setas.
Adestradas setas.
A Apolo/Páris furtadas e,
Numa trágica canção de si para si
Alcançam a vertigem, sós,
No odorífero silêncio da plenitude selenita.
